¿Qué es esta espera asonante
de pluralidades infinitas
y de sujetos tácitos
que no se nombran
ni se nombrarán jamás
en mi mundo solo?
¿Qué es esta sombra
sobre mi suelo llano,
qué esta tarde muda
donde apuran mis pasos.
Qué es esta liturgia de mi literatura,
qué es esta sorpresa que opaca el pasado?.
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